Alina a forró kakaóra váró sorban állt, amikor a mögötte álló idegen hirtelen elnevette magát. Megfordult, és egy borzas hajú, bűnbánó mosolyú fiatalembert látott.
— Elnézést — mondta a fiú —, de van egy katicabogár a kapucniján. Októberben. Ez valami mátrixhiba.
Alina lehúzta a kapucniját, és meglátott egy élénk kis pettyet.
— Valószínűleg lekéste a meleg tájakra tartó utolsó járatot — mosolyodott el a lány.
— Gyenyisz — mutatkozott be a fiú. — Meghívhatom egy kakaóra ennek a kis csodának az ismeretségéért?
— Alina. Igen, jöhet.
Abban a kávézóban ültek zárásig. Beszéltek mindenről és semmiről. Kedvenc könyvekről. Furcsa egybeesésekről. Arról, hogy a sors néha a leghétköznazibb helyeken hozza össze az embereket.
Egy hét múlva Gyenyisz felhívta, és meghívta egy kiállításra. Aztán jöttek a séták a rakparton. Aztán a közös vacsorák. Aztán az ő kulcsai a lány táskájában.
— Költözz hozzám — mondta egy estén. — Unom már, hogy kísérgetlek haza.
— Biztos vagy benne? — kérdezte lágyan Alina.
— Teljesen.
Alina két nap alatt átköltöztette a holmiját. Könyves dobozok, kedvenc bögrék, a szülei fényképei. Gyenyisz szabaddá tett számára a szekrény felét és két fiókot a komódban.
— Kevés a hely — mondta mosolyogva a lány.
— Veszünk egy nagyobb szekrényt — ígérte a fiú.
A kapcsolatuk tökéletesnek tűnt. A barátok irigykedtek. Gyenyisz kollégái folyamatosan azt kérdezgették, mikor lesz az esküvő. Egyikük, Artyom különösen sokáig nézte Alinát, amikor eljött a céges bulikba.
— Furcsa ez a haverod — mondta egyszer Alina.
— Artyom? Csak irigykedik — intette le Gyenyisz. — Ne törődj vele.
Egy év múlva Gyenyisz megkérte a kezét. Nem a tetőn és nem étteremben. Csak reggel, amikor a kávét főzte. Letérdelt közvetlenül a konyhában, és előhúzta a gyűrűt.
— Leszel a feleségem?
Alina sírva fakadt a boldogságtól. Könnyek között mondott igent. Felhívta a barátnőjét, Katját, az édesanyját, minden ismerősét.
— Nagyon örülök neked — mondta anyja telefonon. — Gyenyisz jó fiú.
— Ő a legeslegjobb — válaszolta Alina.
Katja még az este átjött pezsgővel.
— Na végre — mondta Alinát ölelve. — Már azt hittem, nyugdíjas koráig fog húzni.
— Katja, ne kezdd.
— Jó, jó, hallgatok. Ünnepeljünk!
Kiválasztották a dátumot: május tizennegyedikét. Tavasz, meleg, virágoznak az almafák. Alina elképzelte a fényképeket a fehér szirmok alatt.
— Megvan a ruha? — kérdezte Katja egy hónappal az esküvő előtt.
— Holnap lesz az utolsó próba.
— Én leszek a tanúd. Ez nem vitás.
— Nem is akartam vitatni.
A ruha egyszerű volt, de elegáns. Felesleges csillogás és csipke nélkül. Alina pörgött a tükör előtt, és boldognak érezte magát.
— Gyenyisz elájul, amikor meglát — mondta Katja.
— Remélem, nem a szó szoros értelmében.
— Kinézem belőle.
Az esküvő előtti éjszakán Alina szinte egyáltalán nem aludt. Nem az izgalomtól, hanem a várakozástól. Elképzelte, hogyan fognak állni az anyakönyvvezetőnél. Hogyan cserélnek gyűrűt. Hogyan tapsol nekik mindenki.
Reggel Gyenyisz előtt ébredt. Halkan kisurbant az ágyból, hogy ne ébressze fel. Feltette a teáskannát. Kinézett az ablakon az ébredő városra.
Katja reggel hétkor érkezett.
— Készen állsz? — kérdezte az ajtóból.
— Jobban, mint bárki.
— Akkor csináljunk belőled menyasszonyt!
Alina a hálószobában állt, amíg Katja gombolta a ruha hátát. Sok volt belőle – apró, gyöngyházfényű gombok. Katja lassan, de óvatosan bánt velük.
— Miért van belőlük ilyen sok? — morgolódott. — Ki találta ezt ki?
— Szép.
— Szép, de nem praktikus.
A konyhából furcsa hangok hallatszottak. Először egy csörömpölés. Aztán Gyenyisz hangja – hangos, elcsukló.
— Mi az ott? — kérdezte Katja.
— Nem tudom. Várj.
Alina kilépett a folyosóra. A ruha még nem volt végigbegyomstulva, és a kezével tartotta. A konyhából olyan szavak szűrődtek ki, amelyeket nem tudott kivenni.
Aztán az ajtó kinyílt, és megjelent Gyenyisz. Zakó nélkül. Az inge két gombig kigombolva. Az arca vörös, mint egy futás után.
— Alina — mondta. — Beszélnünk kell.
— Most? Késésben leszünk.
— Ez fontos.
Bement a konyhába. Ott ült Galina Petrovna – az anyja. Alina ritkán látta, nem voltak túl close-ok (közeliek). Az asszony kinézett az ablakon és hallgatott.
— Történt valami? — kérdezte Alina.
Gyenyisz járkált fel-alá a konyhában. Nyitogatta és csukogatta a hűtőt. Tolta a székeket. Remegett a keze.
— Nem tudom — préselte ki végül.
— Mit nem tudsz?
— Elvenni. Ma. Egyáltalán.
Alina érezte, hogy megrendül a talaj a lába alatt. Megkapaszkodott az asztal szélében.
— Gyenyisz, ez vicc?
— Nem. Komolyan mondom. Nem vagyok rá kész. Elsiettem az eljegyzést. Fulladozom ettől az egésztől. Az esküvő, a vendégek, a kötelezettségek. Ez túl sok.
— Másfél órával az anyakönyvvezetés előtt? — remegett meg Alina hangja.
— Próbáltam meggyőzni magam. Becsszóra. Egész éjszaka nem aludtam. De nem megy. Fizikailag képtelen lennék rávenni magam, hogy elmenjek oda.
Galina Petrovna megfordult.
— Alinocska — mondta lágyan —, megértem, hogy ez hogy fest. De ha Gyenyisz nem kész – hát akkor nem kész. Jobb most, mint utána egy válás.
— Ezt komolyan mondja? — Alina ránézett.
— Teljesen. Ő a fiam. Tudom, mikor mire képes, és mikor nem. Most – nem képes rá.
Gyenyisz tovább rohangált.
— Ez nem rólad szól, Alina. Csodálatos vagy. Tényleg. De én… megijedtem. Érted? Megijedtem.
— Mitől pontosan?
— Mindentől! Attól, hogy ez örökre szól! Hogy minden nap ezzel az érzéssel kell majd felkelnem! Hogy vége a szabadságnak!
— Egy éve élsz velem. Hol volt ez a szabadság?
— Az más! Mi csak együtt éltünk! A házasság meg egy papír! Ez hivatalos! Ez… csapda!
— Ezt mondhattad volna tegnap is — szólalt meg végül a lány.
— Nem tudtam. Reméltem, hogy reggelre minden megváltozik. Hogy felébredek, és kész leszek rá. De nem változott.
Galina Petrovna felállt.
— Alina, megértem, hogy az esküvő Gyenyisz hibájából hiúsult meg. Ezért minden költséget – a bankettet, a termet, a fotóst – magamra vállalok. Teljesen. És még pénzt is átutalok neked. Kompenzációként. Az erkölcsi kellemetlenségekért.
— Erkölcsi kellemetlenségekért? — mosolyodott el keserűen Alina. — Így nevezi?
— Úgy mondom, ahogy van. Fiatal vagy, szép. Találsz mást. A fiammal meg látszólag nem egymásnak teremtett minket a sors.
Az ajtóban megjelent Katja. Mindent hallott.
— Ez most mi volt? — kérdezte halkan.
— Az esküvő elmarad — mondta Gyenyisz.
— Te viccelsz?
— Katja, ne üss bele az orrod — húzta el a száját a fiú. — Ez köztem és Alina közt dől el.
— Közted és Alina közt? Menyasszonyi ruhában áll itt! A vendégek már úton vannak! A terem kész! És te „nem vagy kész”?
— Azt mondtam, ne üss bele!
Katja lassan odasétált az asztalhoz. Elvette a csokrot, amely ott feküdt – ugyanazt, amelyet Alinának az anyakönyvvezetőhöz kellett volna vinnie. Fehér rózsák, szaténszalaggal átkötve.
— Tudod, Gyenyisz — mondta nyugodtan —, a nagyapám mindig azt mondta: a gyáva ezerszer hal meg, a bátor csak egyszer.
— Micsoda?
Katja lendületből, mint egy karddal, arcon csapta a fiút a csokorral. Teljes erőből. A rózsák szárai kemények voltak, tüskések. Belevájtak a bőrbe, mély karcolásokat hagyva az arcán és a homlokán.
Gyenyisz felüvöltött, és hátrarepült. Az orrából eleredt a vér. A szája felrepedt.
— Mit csinálsz?! — ordított Galina Petrovna.
Katja megfordult felé.
— Maga meg hallgasson — mondta jéghideg hangon. — Neveltek egy rongyot, aztán most fedezik.
Galina Petrovna előrelépett, de Katja elkapta a csuklóját, és kituszkolta a konyhából. Az asszony ellenkezett, kiabált valamit „garázdaságról” és arról, hogy „hívja a biztonságiakat”, de Katja erősebb volt.
Alina a konyha közepén állt a kigombolt ruhájában. Gyenyiszre nézett, aki a kezével fogta az orrát. A vér rácsöpögött a fehér ingére.
— Ezt nekem kellett volna megtennem — mondta halkan Alina.
Katja visszatért, leporolva a kezét.
— Megelőztelek — hisztérikusan elnevette magát. — Bocsánat. Nem bírtam visszafogni magam.
— Mindketten el vagytok tévedve! — sziszegte Gyenyisz. — Hívni fogom a… én…
— Mit fogsz hívni? — kérdezte Katja. — A mentőket? Gyere, telefonálj. Meséld el, hogyan vert el a menyasszonyod egy csokorral. Vicces lesz.
Gyenyisz felkapta a zakóját, és kimenekült a lakásból. Galina Petrovna már várta a lépcsőházban.
— Alinácska — Katja odalépett hozzá. — Ülj le.
— Telefonálnom kell. A étterembe. A vendégeknek. Mindenkinek.
— Majd én hívok. Te ülj le.
Alina leereszkedett a székre. A ruha gyűrődött, de már nem érdekelte.
Alina maga hívta fel a vendégeket. Mindegyiknek hazudott. Azt mondta, hogy Gyenyisz megbetegedett – akut mérgezés, sürgős kórházba szállítás. Az emberek együttéreztek. Mielőbbi jobbulást kívántak. Megígérték, hogy később jönnek, ha meggyógyul.
Katja némán ült mellette. Teát töltött, amit Alina meg sem itt. Pokrócot hozott, amikor a lány remegni kezdett.
— Hívd fel a anyukádat — mondta Katja.
— Nem tudom.
— Akkor én hívom.
— Nem. Ég, én magam. Később.
Anyja megtudta az igazat, eljött, megölelte a lányát, és nem mondott semmit. Egyszerűen csak ott volt mellette.
— Mindig is valahogy… csúszósnak tűnt nekem — vallotta be a konyhában, amikor Alina elaludt.
— Miért nem mondta előbb? — kérdezte Katja.
— Hát hittetek volna neki? A szerelmesek nem hallanak.
Fél évig Alina darabkákból szedte össze magát. Járt dolgozni. Mosolygott a kollégákra. Úgy tett, mintha minden rendben lenne.
Esténként az üres lakásban ült – Gyenyisz elvitte a holmiját, amíg ő nem volt otthon. Még a kulcsokat sem adta vissza.
Katja minden hétvégén eljött. Moziba cipelte, kiállításokra, valamilyen idióta fazekas tanfolyamra.
— Miért kell nekem agyagedényeket gyúrogatnom? — kérdezte Alina.
— Azért, mert ez terápia. Gyúrod az agyagot – kiengeded az agressziót.
— Nincs agresszióm.
— De van. Csak rejtegeted.
Az edények ferdék és csúnyák lettek. Alina nevetett rajtuk. Aztán sírt. Aztán megint nevetett.
Egy nap egy kávézóban, ahova egy újabb mozi után tértek be, egy férfi lépett az asztalukhoz.
— Elnézést — mondta. — Ott felejtették az esernyőt a széken.
Alina megfordult. Az esernyő valóban a szomszédos ülésen feküdt.
— Köszönöm — elvette. — Ez nem az enyém.
— Akkor tartsa meg. Jól áll magának.
— Az esernyő jól áll nekem?
— A színe. Türkiz. Passzol a szeméhez.
Katja kuncogott a csészébe.
— Makszim — mutatkozott be a férfi. — Leülhetek?
— Alina. Igen.
Leült. Kávét rendelt. Mesélte, hogy a szomszéd házban lakik. Hogy szereti ezt a környéket a régi udvarok és csendes utcák miatt. Hogy látta Alinát korábban a sarkon lévő boltban.
— Utánam leselkedem? — kérdezte.
— Megjegyzem a szép nőket. Ez nem bűn.
— Attól függ, milyen méretekben.
Elnevette magát. Jó nevetése volt – mély, őszinte.
Katja megitta a teáját, és felállt.
— Nekem mennem kell — mondta. — Alinácska, találkozunk.
— Katja!
— Mi van? Dolgom van. Fontos. Nagyon-nagyon-nagyon.
Elment, egyet kacsintva búcsúzóul.
Makszim és Alina zárásig beszélgettek a kávézóban. Aztán még egy órát az utcán. Aztán hazakísérte a kapuig.
— Felhívhatlak? — kérdezte.
— Nem is adtam meg a számot.
— Megadod?
Megadta.
Makszim nem kérdezett a múltról. Nem turkált a lelkében. Egyszerűen csak telefonált, sétákra hívta, vicces történeteket mesélt.
— Tudod, hogy volt egy elmaradt esküvőm? — kérdezte egy hónap múlva.
— Hallottam.
— Kitől? — Nem számít. Az a fontos, hogy most itt vagy.
— És ez nem zavar téged?
— Az zavar, hogy valaki olyan hülye volt, hogy elengedett.
Alina valami reményfélét érzett.
Makszim egy év múlva kérte meg a kezét. Nem a tetőn, nem étteremben, nem valami különleges helyen. Egy hídon álltak, a folyót nézték, és ő csak annyit mondott:
— Jöjj hozzám feleségül.
— Miért ilyen egyszerűen?
— Minek bonyolítani? Szeretlek. Te is szeretsz. Logikus lépés.
— És ha azt mondom, hogy nem?
— Akkor holnap is megkérdezem. Meg holnapután. Meg egy múlva. Amíg igent nem mondsz.
Ugyanazon az este igent mondott.
Katja olyan hangosan visított a telefonba, hogy Alina elhúzta a fülétől a készüléket.
— Végre egy normális pasi! — kiabált a barátnője. — Jóváhagyom!
— Köszönöm az engedélyt.
— Szívesen!
Az esküvőt szeptemberre tűzték ki. Alina másik ruhát választott – nem hasonlított az elsőre. Krémszínű, nyitott vállú. Nincs milliónyi gomb a hátán.
— Cipzár — mondta Katjának a próbán. — Semmi gomb.
— Bölcs döntés.
Az esküvő napja naposnak bizonyult. Alina korán ébredt, de izgalom nélkül. Makszim egy barátjánál aludt – „hagyomány” – mondta.
Katja nyolckor érkezett.
— Készen állsz? — kérdezte.
— Teljesen.
— Nincs pánik?
Nincs.
Fél órával a ceremónia előtt érkeztek az anyakönyvvezetőhöz. A vendégek már gyülekeztek a bejáratnál. Anyja félrehúzódva törölte a szemét.
Makszim a lépcsőn várt. Sötétkék öltönyben, hajtókáján kitűzővel. Meglátta Alinát, és elmosolyodott.
— Gyönyörű vagy — mondta.
— Te is az vagy.
Már léptek felfelé a lépcsőn, amikor valaki elkiáltotta magát.
Megfordult és megdermedt.
A kerítésnél Gyenyisz állt. A kezében egy óriási csokor vörös rózsa. Az arcán a két évvel ezelőtti ütés nyoma – vékony, de észrevehető heg.
— Alina — mondta. — Várj.
Makszim megfeszült. Előrelépett.
— Ez ki? — kérdezte halkan.
— Az ex.
— Az az ex?
— Igen.
Gyenyisz közelebb jött. Megviseltnek tűnt.
— Beszélnem kell veled — mondta Alinának.
— Itt? Most?
— Igen. Ez fontos.
Makszim tett egy lépést felé.
— Hallgass ide, barátom — mondta nyugodtan. — Nem tudom, mit akarsz, de nagyon rossz időt választottál.
— Nem veled beszélgetek — mordult fel Gyenyisz.
— De hát kénytelen leszel. Mert tíz perc múlva a feleségem lesz.
Gyenyisz megvetéssel nézett rá.
— Na és? Azt hiszed, jobb vagy nálam?
— Nem hiszem. Tudom.
Gyenyisz megszorította a csokrot.
— Alina, hallgass meg. Két évig bántam azt a reggelt. Pszichológushoz jártam. Feldolgoztam a félelmeimet. Megértettem, hogy hülye voltam. Teljes hülye. Mindent vissza akarok hozni.
— Visszahozni? — mosolyodott el keserűen Alina. — Mit pontosan?
— Minket! Téged! Az életünket!
— Gyenyisz, nekünk nem volt életünk. Egy év együttélés volt és egy elmaradt esküvő.
— De megváltoztam! Tényleg! Kérdezz meg bárkit!
— Nem kell kérdeznem senkit. Nem érdekel.
Gyenyisz elsápadt.
— Tényleg hozzámentél ehhez a… senkihez?
Makszim felhorkant.
— A „senki” az erős. Azt hittem, legalább „valaki” vagyok.
— Fogd be! — ordította Gyenyisz. — Elloptad a nőmet!
— Elloptam? Te dobtad el. Menyasszonyi ruhában. Másfél órával a ceremónia előtt. Ez nem lopás, ez mentőakció.
A vendégek elkezdtek hátrafordulni. Alina anyja a kezével takarta el a száját. Valaki elővette a telefonját – nyilván videózni.
— Alina — Gyenyisz lépett felé. — Kérlek. Adj egy esélyt.
— Nem.
— Miért?!
— Mert már nem szeretlek. És nem is tisztelem. És nem is akarlak látni.
— Ezt nem teheted! Annyit szenvedtem miattad!
— Miattam? — nevetett fel Alina. — Te futottál el. Te választottad. Te mondtál olyanokat, amiket nem lehet elfelejteni.
— Meg voltam ijedve!
— Mindenki megijed néha. De nem mindenki teszi tönkre mások életét.
Gyenyisz remegni kezdett. Az arca vörös lett. A csokor összegyűrődött a kezében.
— El fog dobni! Mint mindenki! Mert semmit sem érsz! —kiabált.
Makszim lépett egyet felé, de Alina megállította.
— Ne — mondta. — Nem éri meg a idegeidet.
Abban a pillanatban Alina háta mögül előkerült Katja. Lassan odasétált Gyenyiszhez, mire az hátrálni kezdett.
— Te — hördült fel.
— Én — Katja elmosolyodott. — Hiányoztam?
Kikapta a csokrot a kezéből – a fiú nem ellenkezett. Megvizsgálta a rózsákat.
— Szép — mondta Katja. — Drága lehetett. Mindig is szerettél a szemünkbe porhinteni.
Daddd.
— Add vissza.
Lassan felemelte a csokrot, mint egy kardot. És rábökött Gyenyisz arca felé.
Az eszébe jutott, hogyan verte le Katja a múltkor az arcát egy ilyen csokorral. A félelem megmaradt. Gyenyisz felsikoltott, és hátraugrott. Megbotlott a járdaszegélyben, és a fűre esett. A vendégek elnevették magukat.
Alina is elnevette magát. Nem akarta, de nem tudta visszatartani. Makszim átölelte a vállát.
— Klasszikus — mondta. — A gyáva még a virágtól is fél.
Gyenyisz felállt. Az öltönye tiszta fű lett. Az arcán a megaláztatás és a düh keveréke látszott.
— Ti mind! — ordította. — Mindannyian megfizetitek ezt!
— Miért? — kérdezte Katja. — Azért, mert nevetünk? Az nem tilos.
— Én…
— Te – mi? Felhívod anyut? Panaszkodsz, hogy a gonosz nénik bántottak?
Gyenyisz ökölbe szorította a kezét. Ránézett a nevető vendégekre. Alinára, aki már rá sem nézett. Makszimra, aki magabiztosan és nyugodtan állt mellette.
És futásnak eredt.
Nem elment – szó szerint elfutott. Gyorsan, meggörnyedve, a könyökét a testéhez szorítva. Mint egy gyerek, akit üldöz egy darázs.
— Hát ennyi — mondta Katja. — A történet vége.
— Remélem — felelte Alina.
— Indulunk? — kérdezte Makszim. — Várnak ránk.
Felmentek az anyakönyvvezető lépcsőjén. A vendégek követték őket.
A ceremónia gyorsan lezajlott. Alina szinte nem is hallotta az anyakönyvvezető szavait – Makszimet nézte. A nyugodt arcát. A magabiztos mozdulatait, amikor felhúzta az ujjára a gyűrűt.
— Beleegyezik-e, hogy feleségül veszi…
— Igen.
Korábban csókolta meg, mint ahogy az anyakönyvvezető kimondhatta volna: „megcsókolhatja a menyasszonyt”. A vendégek tapsolni kezdtek.
Katja az első sorban sírt. Mellette az anyja szintén.
A ceremónia után kiléptek az utcára. A fotós rendezgette a vendégeket a csoportképhez.
— Álljanak ide. A vőlegény – közelebb. A menyasszony – kicsit balra.
Alina véletlenül oldalra nézett. A kerítés mögött, tisztességes távolságban Gyenyisz állt. Őket nézte.
Makszim követte a tekintetét.
— Akarod, hogy elkergessem?
— Nem. Hagyjuk, nézze.
— Biztos vagy benne?
— Igen. Hasznos lesz neki látni, hogy boldog vagyok.
Makszim erősebben ölelte át.
— Tényleg boldog vagy?
— Teljesen.
— Jó. Mert innen nincs visszaút. Én nem vagyok olyan, mint ő. Én nem futok el.
— Tudom.
Gyenyisz egy fa mellett állt, és nézte, ahogy fényképezkednek. Ahogy nevetnek. Ahogy Katja megigazítja Alina frizuráját. Ahogy a vendégek átölelik az ifjú párt.
Senki sem hívta. Senki sem vette észre. Árnyék volt egy idegen ünnep szélén.
Fél óra múlva mindenki beült az autókba. Gyenyisz egyedül maradt.
Előhúzta a telefont. Valakit fel akart hívni. Aztán ránézett a képernyőre, és elrakta.
Nem volt kit hívnia.
Alina kipillantott az autó ablakán. Meglátta az alakját a kerítésnél – kicsi, görnyedt. És elfordította a fejét.
— Minden rendben? — kérdezte Makszim.
— Minden.
— Biztos?
— Igen. Ő már nem létezik.
Az autó elindult. A város elúszott az ablakok mögött – ismerős utcák, kereszteződések, cégérek.
— Tudod — mondta Alina —, haragudtam rá. Minden egyes nap arra a reggelre gondoltam. Hogy hogyan állt a konyhában, és hordta össze a hülyeségeket a szabadságról meg a csapdákról.
— És most?
— Most – semmi. Semmilyen. Ő egyszerűen… senki.
— Ez a legjobb bosszú — Makszim megfogta a kezét. — A közöny.
— Nem bosszú. Egyszerűen csak az igazság.
— Az sem rossz.
A lakodalom hangos és vidám volt. A barátok pohárköszöntőket mondtak. Az anya boldogságában sírt. Katja eltáncolt három lassú táncot valamilyen vendéggel, és megígérte, hogy „többé semmibe sem egyezik bele”.
Az este végén, amikor a vendégek szétszéledtek, Alina és Makszim az üres asztalnál ültek.
— Fáradt vagy? — kérdezte.
— Kicsit.
— Meg bántsz valamit?
— Nem. Semmit sem.
Megcsókolta.
— Én sem.
Kiléptek az utcára. A selymes szeptemberi este meleg volt. Lámpák gyulladtak a város felett.
— Hazafelé? — kérdezte Makszim.
— Haza.
Kéz a kézben sétáltak az utcán. Mögöttük maradt a lakodalmas terem. Mögöttük maradtak a fájdalom és a kétségek évei. Mögöttük maradt az a ember, aki egykor fontosnak hitte magát.
Alina elmosolyodott.
A jövő tisztának tűnt.
