— Marinka, a szabadságodat lemondtam — jelentette be Vova vacsora közben, önelégült mosollyal az arcán. Látszott, hogy élvezi a pillanatot. — Anyunak vettem egy üdülési csomagot. Egész életében arról álmodott, hogy lássa a tengert, érted? Most végre ő mehet helyetted, hadd pihenjen egy kicsit. Megérdemli.
Marina lassan felemelte a tekintetét a tányérjáról. Hosszan, fürkészve nézett a férjére. Nem szólt semmit. Csak halványan elmosolyodott — nem gúnyosan, nem hidegen, hanem valahogy különösen nyugodtan.
Pont ez a mosoly zavarta meg Vovát. Hiszen ő lelkileg már felkészült a botrányra, a kiabálásra, a felé repülő tányérokra. De most — csend. És ez a furcsa, kiismerhetetlen mosoly.
— Tehát… te nem is haragszol? — kérdezte kissé bizonytalanabb hangon. — Tényleg?
— Ugyan, drágám — válaszolta Marina gyengéden, tovább kanalazva az ételt, mintha semmi sem történt volna. — Hogy is haragudhatnék? Ha anyukád a tengerről álmodott, hát teljesüljön az álma. Hogy is lehetne másképp?
Vova teljesen összezavarodott. Honnan ez az angyali hang? Tényleg ilyen simán ment volna minden?
„Na tessék — gondolta megkönnyebbülten. — Mégiscsak értelmes asszony az én Mariskám.”
Vera Alekszandrovna három nap múlva elutazott. Törökországba szólt az utazás, új fürdőruha, telepakolt bőrönd, és ragyogó, boldog arc. Csicsergett megállás nélkül:
— Nézd csak, Marinyuska, milyen jól áll nekem ez a kalap! A szomszéd Tamarától kunyeráltam, de vissza nem adom — hadd irigykedjen. Vovocska, fiam, nagyon köszönöm! Igazi férfi vagy. Te meg, Marinyuska, ne unatkozz itthon. Bár… — kuncogott — lehet, hogy gyötörni fog a lelkiismeret, hogy én a tengerparton napozom, te meg ebben a fülledt lakásban sínylődsz.
Az anyós sajátos humorát Marina csak egy mosollyal viszonozta.
Aznap este Vova kényelmesen kortyolgatta a sört a tévé előtt, élvezve a focit. Igazi hősnek érezte magát: anyját boldoggá tette, otthon pedig elkerülte a veszekedést. „Na, ez az — gondolta elégedetten. — Érett, nyugodt családi élet. Minden kézben tartva.”
Aztán elkezdődött.
Másnap este Marina nem jött haza. A telefonja nem válaszolt. Vova csak éjfél körül kezdett aggódni, amikor a fürdőszobába nézett — és látta, hogy a fogkeféje eltűnt. Aztán kinyitotta a szekrényt — a ruháinak fele hiányzott. Az öltözőasztalról eltűntek a parfümök, a krémek, sőt még az az új fürdőruha is, amit a nyaralásra vett.
Mintha Marina soha nem is létezett volna.
Másnap reggel üzenet érkezett:
„Ég veled, Vovcsik. Ha te nem tudsz nekem tengert biztosítani, majd én, mint csinos nő, biztosítok magamnak. Ne búsulj, és ne igyál túl sokat — józanul sem vagy egy főnyeremény.
Marina.”
Alatta — egy fénykép. Marina a türkizkék tengerparton, széles karimájú kalapban, rövid, kihívó ruhában, koktéllal a kezében. Mellette egy magas, szakállas férfi hófehér ingben. Mindkettőjük arcán boldog, szerelmes mosoly.
Vova csak bámulta a képernyőt, és nem hitt a szemének. Ez most mit jelent? Elszökött egy idegennel? És mi lesz a házzal, a családi tűzhellyel, a házassági pecséttel — végül is?
Három napig ült otthon és ivott. Először sört, aztán vodkát, végül valami sötét italt egy műanyag palackból — már nem is emlékezett, mit vett. A tévé néma volt. A csendet csak a macska panaszos nyávogása törte meg, amely kizárólag abból élt, amit az asztalról lopott, míg a gazdája eszméletlenül hevert.
Marina eltűnt — mintha egyszerűen feloldódott volna a levegőben.
A hetedik napon Véra Alekszandrovna tért vissza a lakásba — lebarnultan, vidáman, napszemüvegben, kezében egy teve alakú hűtőmágnessel.
— Fiam, itthon vagyok! — jelentette be boldogan. — El sem hiszed, milyen ott! A tenger kristálytiszta, az ételek, mint egy étteremben. Igaz, kicsit túlettem magam szőlővel, és egy napot a szobában töltöttem, de hát micsoda szoba! A kilátás a medencére — valami csoda. Egyébként, hol van Marinyuska?
Vova a fotelben ült — borostásan, feldagadt arccal, alsónadrágban és kifakult trikóban. Előtte egy üres üveg és egy tál hideg makaróni.
— Marinyuska… a tengeren van — felelte rekedten. — A szeretőjével ment el. Két nappal azután, hogy elutaztál, mama, ő eltűnt. Üzenetet küldött — azt írta, elment, mert én nem tudtam neki tengert biztosítani. Aztán jött a fotó… Ott ölelkezik valami szakállas fickóval, koktélt isznak.
Véra Alekszandrovna földbe gyökerezett. Egy percig némán állt, majd felüvöltött:
— Mi ez?! Micsoda ostobaság?! És te, te puhány, hogy engedhetted, hogy a feleséged elszökjön?! Férfi vagy te egyáltalán? Ki ez a szakállas? Hol voltál, mikor pakolta a bőröndjét?!
— Ittam.
— Hát persze! Mit is kérdezek?! Természetesen ittál. Ő meg addig szépen fogta magát, és elrepült a szeretőjével a meleg ég alá. Semmi szent nincs benne! Te meg itt ülsz, mint egy döglött tyúk. Pfuj! Kelj fel azonnal, menj utána, keresd meg!
— Minek, mama? — Vova keserűen elmosolyodott. — Hiszen világosan megírta: „Ég veled.” Ezen nincs mit tenni. Meg aztán… most már mindene megvan: pénz, útlevél, s talán a boldogság is.
— Ó, Vologyka, Vologyka… Mekkora bolond vagy te… És én, az öreg bolond is — sóhajtott Vera Alekszandrovna, majd leült a hokedlire, és a padlót bámulta. — Én rontottam el mindent. Nektek kellett volna utaznotok, nem nekem.
Eltelt egy hónap. Marina nem tért vissza.
A közösségi oldalakon közzétett képekből Vera Alekszandrovna megtudta, hogy Marina egyáltalán nem Törökországban van, hanem Cipruson. Aztán Rómában. Majd Párizsban. Minden képen mosolyog, nevet, az Eiffel-torony előtt pózol egy füstölt lazacszínű ruhában. A szakállas férfit Andrejnek hívták — elvált, üzletember, Európában él.
Az egyik fénykép alatt Marina ezt írta:
„Amikor egy nő már nem vár csodát a férjétől, megtalálja a csodát saját magában.”
Nem sokkal később megérkeztek a válási papírok. Vova bele sem nézett — csak aláírta gépiesen, és visszavitte őket a postára.
A konyhában ült Vera Alekszandrovna, aki az elmúlt hetek alatt teljesen megőszült, és halkan mormolta:
— Csak jót akartam a fiamnak… Azt akartam, hogy boldog legyen. És most? Egyedül maradt. Így lett a tengervágyból magány és szégyen…
Eltelt még két hét. Egy nap csengettek az ajtón.
Vova kelletlenül kinyitotta az ajtót. A küszöbön Marina állt — gyönyörű, ápolt, elegáns blúzban, enyhe mediterrán barnasággal az arcán. Vova nem hitt a szemének.
— Szia, Vovcsik! — mondta, és úgy lépett be a lakásba, mintha soha el sem tűnt volna. — Csak néhány dolgot szeretnék elvinni — régi fényképeket, iratokat. Ugye, nem baj?
Vova némán bólintott. Néhány pillanatig csak állt, majd mégis megszólalt:
— Te… boldog vagy azzal az Andrejjel?
— Természetesen boldog vagyok. Nagyon is. De ami a legfontosabb — ő tisztel engem. Te soha nem tiszteltél.
— Azért, mert akkor anyunak vettem az utazást, nem neked?
— Nem, Vova. Azért, mert te mindig anyádat választottad helyettem. Mindig. Az autóval, a nyaralással, sőt még akkor is, amikor azt kértem, töltsük együtt az estét, te meghívtad anyádat vacsorázni.
Vova tiltakozni akart, de nem tudott — mert tudta, hogy minden szava igaz.
— Tudod, miért nem csináltam akkor jelenetet? — kérdezte Marina hirtelen, huncut mosollyal. — Amikor bejelentetted, hogy a szabadságom elmarad?
Vova lehajtotta a fejét. Már sejtette, mit fog mondani.
— Mert akkor megértettem: ha te nem tudsz választani a feleséged és az anyád között, akkor jobb, ha én magam megyek el. Nélkülözve a kiabálást, a hisztériát. Nőként, méltósággal.
Marina felvette a régi fényképalbumot, egy pillanatra még ránézett Vovára, majd halkan mondta:
— Nos hát… Isten veled, Vova.
És elment.
Vova pedig ott maradt a folyosón, mozdulatlanul.
A konyhában az anyja ült. Ki sem jött, abban reménykedett, hogy a fia és Marina talán kibékülnek.
— Fiam, nem hallgatóztam… csak mondd, mi volt? — kérdezte remegő hangon.
— Semmi különös. Csak elbúcsúztunk.
„A férj elküldte az anyját a tengerhez. De nem sejtette, hogy a felesége is elutazik — és sokkal messzebbre.”
Vera Alekszandrovna az arcát a kezébe temette:
— Istenem… bárcsak soha nem mentem volna el arra az átkozott tengerpartra…
Eltelt fél év. Vova csendesebb lett, komolyabb, és felhagyott az ivással. Egyszer csak megértette, hogy az alkohol nem pótolja azt az embert, akit ilyen ostobán elveszített. Anyjával berendezték a magányos életet: ő dolgozott, esténként pedig az ablaknál ült, és a naplementét nézte.
Valahol messze, egy idegen országban Marina új életet élt. Andrejjel hegyekbe és tengerhez utaztak, egzotikus ételeket kóstoltak, megtanultak tangózni, és épp egy kutyát akartak örökbe fogadni.
— Mondd, nem bánod, hogy így alakult minden? — kérdezte tőle egyszer Andrej.
— Nem, természetesen nem — felelte Marina. — Mert életemben először érzem, hogy méltó vagyok a szeretetre. Nem kötelességből, nem kompromisszumként — hanem igazi, őszinte szeretetre.
A tengerparton sétáltak, kéz a kézben. A tenger lágyan morajlott, és gyengéden ölelte a partot. Meleg volt, békés és csodálatosan szép.
Pont, mint azon a napon, amikor az a szerencsétlen üdülési jegy végül ráébresztette, hogy elfogadja annak a férfinak a régóta őrzött meghívását, aki titokban évek óta szerelmes volt belé. Meghívást, amelyet Marina hosszú évekig a szívében hordott, várva csak egy okot, hogy igent mondjon egy új életre.
És az ok — magától jött el.
