Aleksej megállította az autót a temető bejáratánál. Hányszor ígérte már magának, hogy idejön — és mindig halogatta. Édesanyja életében sem, halála után sem jött el ide. Ezek a gondolatok mély önmarcangolást váltottak ki benne. Csak egy dologra volt szükség — egy hirtelen lökésre, hogy ráébredjen: az egész világa, amelyet a siker, a pénz és a hírnév köré épített, üres homlokzatnak bizonyult. Semmi sem volt igazán értékes abból, amit fontosnak tartott. Meglepő módon még hálát is érzett Irina, volt felesége iránt — ő rombolta le ezt a megtévesztő nyugalmat, nyitotta fel a szemét.
Minden egy pillanat alatt összeomlott. „Tökéletes” családja, barátságai, környezete — mind hazugságnak bizonyult. Felesége és legjobb barátja szeretők voltak, és azok, akik ismerték az igazságot, hallgattak. Ez teljes árulás volt. A válás után Aleksej visszament szülővárosába. Anyját nyolc évvel ezelőtt temették el, és mindvégig egyszer sem jött el a sírjához. Csak most döbbent rá: anyja volt az egyetlen ember, aki soha nem árulta volna el.
33 évesen vette feleségül az akkor 25 éves Irinát. Akkoriban valóban büszke volt: kifinomultnak, elegánsnak, tökéletesnek tűnt. De amikor az arcába kiabálta, hogy gyűlölte minden egyes napot, amit együtt töltöttek, hogy a közelség vele szenvedés volt, ráébredt, mennyire vak volt eddig. Dühvel torzult arca rémisztő maszk volt. És mégis majdnem feladta — Irina olyan meggyőzően sírt, kért bocsánatot, mondta, hogy mindig elfoglalt, hogy magányosnak érzi magát.
De amikor határozottan bejelentette a válást, levette a maszkot. Aleksej kiszállt az autóból, a hátsó ülésről felvett egy nagy csokor virágot, és lassan végigsétált az ösvényen. Nyolc év alatt a sír bizonyára benőtt, de meglepetésére minden tiszta, gondozott volt, egyetlen gyom sem nőtt. Valaki rendszeresen járt ide. Talán az egyik anyja barátnője? Valószínűleg még élnek. „Ha a fia nem jött el…” — valószínűleg így gondolták.
Kinyitotta a kaput, és halkan megszólalt:
— Szia, anya…
Görcsbe rándult a torka, a szeme megcsípte a könnye. A könnyek végigfolytak az arcán. Ő — erős, sikeres üzletember, aki hozzászokott, hogy kordában tartsa az érzelmeit — úgy sírt, mint egy kisfiú. És nem akarta abbahagyni. Úgy tűnt, a könnyek lemosták róla az összes fájdalmat, sértettséget, dühöt, mindent, ami Irinához és a múltbeli hibákhoz kapcsolódott. Mintha anyja újra simogatná a fejét, és suttogná:
— Na mi van, drágám? Minden rendben lesz. Látni fogod.
Hosszan ült csendben, gondolatban beszélgetve vele. Emlékezett, hogyan esett el gyerekkorában, horzsolta a térdét, sírt. Anyja zöld kenőccsel bekente a sebeket, fújt rájuk, és azt mondta:
— Semmi baj. Minden kisfiam elesett már. Meggyógyul, és nyoma sem marad.
És tényleg — meggyógyult. Minden alkalommal a fájdalom könnyebb lett.
„Mindenhez hozzá lehet szokni — ismételte. — Csak az áruláshoz nem.”
Akkor nem értette ezeket a szavakat. Most igen. Anyja bölcs volt. Egyedül nevelte fel, nem kényeztetve, nem sajnálva, de szeretettel. Emberré tette őt.
Nem tudta, mennyi idő telt el. És nem is akarta tudni. Hosszú idő után először érzett belső nyugalmat. Eldöntötte, hogy néhány napot a városban marad. El kellett intézni az anyja házának ügyét. Persze fizethetett volna a szomszédnak, hogy vigyázzon rá, de meddig áll még üresen a ház?
Elmosolyodott, emlékezve, hogyan látta először Katiát — a szomszéd lánya. Ez nem sokkal a válás után történt, amikor összetört és kiürült volt. Akkor ismerkedtek meg, amikor a ház felügyeletéről egyezkedtek. Katia kedvesnek, figyelmesnek bizonyult. Aznap este sokáig beszélgettek. Minden spontán történt, kötelezettségek nélkül. Reggel elment, hagyva egy üzenetet és a kulcsot. Talán az ő szemszögéből nem a legjobb módon járt el. De ő semmit sem ígért. Ez egy kölcsönös megegyezésen alapuló találkozás volt.
Katia anyjához jött a kegyetlen férjétől való válása után. Nehéz időszakon ment keresztül. Akárcsak ő. És ebben a közös fájdalomban minden egyszerűen megtörtént.
— Uram, nem segítene? — szólalt meg egy gyermeki hang.
Megfordult, és előtte egy körülbelül hét–nyolc éves kislány állt, üres vödörrel a kezében.
— Anyával öntözni kell a virágokat, nemrég ültettük őket. Ma anyu megbetegedett — megfázott, mert a melegben hideg vizet ivott. És nem akarom, hogy megtudja, hogy egyedül jöttem ide. Ha apránként megyek vízért, gyanút fogna. És a vödröt nem tudom egyedül elvinni.
Aleksej elmosolyodott:
— Természetesen, mutasd, hová.
A kislány előre szaladt, megállás nélkül beszélve. Öt perc múlva már tudta, hogy a neve Liza, hogy első osztályba jár, és az az álma, hogy aranyérmesként végezze el az iskolát, hogy a nagymamája egy éve meghalt, és hogy biztosan tudja: ha a nagymama élne, anyu nem betegedett volna meg.
Aleksejnek könnyebb lett. Milyen tiszták a gyerekek! Ebben a pillanatban hirtelen rájött, hogy az igazi boldogság az lenne, ha egy egyszerű, meleg családja lenne — egy felesége, aki várja hazajövetelkor, egy gyereke, aki nyakába ugrik. Irina olyan volt, mint egy drága baba — szép, de lélektelen. A gyerekekről megvetéssel beszélt: „Ki rontaná el az alakját egy nyöszörgő kisbaba miatt?”
Öt év házasság. És egyetlen meleg emlék sem.
Letette a vödröt a kerítéshez, és Liza óvatosan kezdte öntözni a virágokat. Aleksej ránézett a sírkőre — és megdermedt. A fényképen az a nő volt, akivel a ház felügyeletéről egyezkedett. Katia anyja. A szomszédja. Ránézett a kislányra.
— Galina Petrovna a nagymamád?
— Igen. És ön is ismerte őt?
— Bár, minek is kérdezem? Ön már járt Gali nagymama sírjánál. Anyával mindig rendet rakunk ott, és viszünk virágot.
— Ön anyával? — zavartan kérdezte Aleksej.
— Igen, anyával. Mondtam már, anya nem engedi, hogy egyedül menjek a temetőbe.
A kislány felvette a vödröt, körülnézett.
— Rendben, indulnom kell, különben aggódni fog, sok kérdést fog feltenni, és én egyáltalán nem tudok hazudni.
— Várj, hadd vigyelek el autóval.
Liza megrázta a fejét:
— Nem ülhetek be idegenek autójába, és nem akarom elszomorítani anyut, úgyis beteg.
Liza gyorsan elköszönt, és elszaladt. Aleksej visszatért édesanyja sírjához. Leült, elgondolkodott. „Valami furcsa. Katia nem is itt élt, csak idejött anyjához egy időre, de most úgy tűnik, Katia itt él, és van egy lánya is.
Aleksej akkor még semmit sem tudott arról, hogy Katiának gyermeke van. Bár ki tudja, hány éves Liza? Lehet, hogy Katia férjhez ment, és megszülte őt.
Még egy kicsit ült, majd Aleksej felállt. Tudta, hogy valószínűleg most már Katia maga vigyáz a házra, és ő fizeti neki.
Nos, alapvetően neki teljesen mindegy, kinek fizet? Aleksej a házhoz hajtott. Összeszorult a szíve. A ház egyáltalán nem változott. Úgy tűnt, még egy perc, és anyja kilép az előtérbe. A kötény sarkával letörli a könnyeit, és a nyakába borul. Aleksej hosszú ideig nem szállt ki az autóból. Anyja nem jött ki. Végül belépett az udvarra. Hűha! Még a virágok is ki voltak ültetve.
Minden szép, gondozott. Ügyes vagy, Katia. Meg kell majd köszönni neki. A házban is minden tisztán és frissen ragyogott. Mintha valaki itt élt volna, és csak rövid időre ment volna el. Aleksej leült az asztalhoz. Ült egy kicsit, de gyorsan felállt. El kell menni a szomszédhoz. Megoldani minden ügyet, aztán pihenni.
Az ajtót Liza nyitotta ki.
— Ó, ön az? — tette az ujját a szájához, és összeesküvőn kacsintott. — Csak anyunak egy szót se, rendben? Hiszen a temetőben találkoztunk.
Aleksej úgy tett, mintha zárra tenné a száját, és Liza vidáman felnevetett.
— Gyertek be — hallatszott a szobából. — Már egy kicsit jobban vagyok, de azért ne jöjjetek túl közel, különben még elkapjátok a betegséget.
Katia ijedten nézett rá:
— Te?
— Szia.
Körbenézett.
— Hol van a férjed? — kérdezte, bár érezte, hogy nincs itt, és talán soha nem is volt.
— Aleksej, te… Bocsáss meg, hogy nem szóltam az édesanyád haláláról. A városban nehéz munkát találni, ezért én magam vigyáztam a házra.
— Osztozom a gyászodban, Katia. A ház miatt… Nagyon köszönöm. Amikor visszajöttem, mintha anyu csak most lépett volna ki egy pillanatra. Minden tiszta, otthonos. Hosszabb időre jöttél?
— Nem, csak néhány napra.
— És mit gondolsz a ház eladásáról? Eladod?
Aleksej vállat vont:
— Eddig nem gondolkodtam rajta. Katia, itt… — elővett egy borítékot. — Ez a kitűnő házfelügyeletért jár, valahogy úgy, mint egy jutalom.
Letette az asztalra a pénzköteget.
— Aleksej, mit csinálsz? Nem kell!
Liza elmosolyodott:
— Köszönöm, nagybácsi Aleksej. Anyu régóta álmodik egy új ruháról, én pedig egy biciklit szeretnék.
Ő nevetett:
— Ügyes vagy, Liza.
Pont, mint ő gyerekkorában. Nála sosem mentek el a pénzek nyomtalanul.
Este Aleksej rájött, hogy megbetegedett. Úgy tűnt, megfertőződött. Magas láza volt. Emlékezett, hol tartotta mindig anyja a lázmérőt, megmérte a hőmérsékletét, és rájött, hogy tennie kell valamit.
Nem tudva, milyen gyógyszert kellene szednie, SMS-t írt a szomszéd néninek — most már tudta, hogy Katia válaszol. „Mit kell szedni magas lázra?” Tíz percen belül a szomszédok már nála is voltak.
— Uram, miért mentél egyáltalán a házba? Én fertőztelek meg?
— Te magad is beteg vagy, minek aggódsz?
— Már minden rendben.
Katia átnyújtotta neki a tablettákat, Liza pedig teát készített.
— Meg fog égni.
— Ki? Liza?
— Te bolond, inkább én fogok megégetni magam. Ő nálunk mindenhez ért.
Aleksej elmosolyodott. Valami kattant az agyában, mint gyerekkorában. És ekkor a gondolatai olyan tisztán álltak össze, hogy le is ült a kanapéra.
— Katia.
Ő óvatosan ránézett:
— Mi történt?
— És mikor született Liza?
Katia valahogy erőtlenül leült a székre:
— Miért kell ezt tudnod?
— Katia?
A nő a lányához fordult:
— Liza, fuss el a boltba, vegyél pár citromot és valami innivalót.
— Rendben, anya.
Liza kiszaladt az ajtón, Katia pedig beszélni kezdett:
— Aleksej, beszéljük meg rögtön. Liza-hoz semmi közöd. Nekünk semmi nem kell. Minden megvan, felejtsd el.
— Mi? Tehát ez igaz? Katia, egyáltalán érted, mit mondasz? Miért nem hívtál? Miért nem szóltál?
Aleksej felugrott.
— Én magam döntöttem úgy, hogy megtartom a gyereket. Te nem vettél részt ebben a döntésben, ezért nem szóltam. Eszembe sem jutott, hogy visszajössz ide. És végképp nem vártam, hogy érdekelni fog téged.
Aleksej leült:
— Akkor megsértettelek.
Katia vállat vont:
— Semmi baj, megbirkóztam, látod.
Aleksej hallgatott. Sokkolva volt. Egész ezeket az éveket valami mesterséges életet élt, miközben az igazi, valódi élet itt volt, otthon, Liza és Katia arcában. Most rájuk nézett, és nem értette: mi kellene még neki?
Semmit. Többet már nem kellett keresnie.
— Aleksej? — aggódva kérdezte Katia. — Mit fogsz csinálni? Nagyon kérlek, ne szólj semmit Lizához. Elmész, elfelejted, ő meg aggódni fog, várni.
— Nem, Katia, ez nem fog megtörténni. Hogy gondolhatsz rám így? Én magam sem tudom még, mit tegyek.
Éjjel anyja jelent meg álmában. Mosolygott és örült. Azt mondta, mindig is ilyen unokát szeretett volna, mint Liza.
Aleksej három nap múlva elment. Katia az asztalnál ült, és hallgatta.
— Szóval, így van. Rendbe teszem egy kicsit az ügyeimet, és visszajövök. Egy hét, talán egy kicsit több. És nem csak úgy jövök vissza. Visszajövök, hogy visszakapjalak téged. Megígérem, hogy Lizának semmit nem mondok, ha… ha nem sikerülne nekünk. De segíteni fogok mindenképp. Katia, mondd, van egy esély?
— Esély a boldogságra, a családra.
Vállat vont, és letörölt egy könnycseppet:
— Nem tudom, Aleksej.
Csak három hét múlva tudott visszatérni. Az autót nem a saját háza előtt állította meg, hanem Katia háza előtt. Kihúzott hatalmas csomagokat Lizának és Katiának szánt ajándékokkal. Bement a házba.
— Jó napot.
Katia éppen valamit varrt. Felnézett, és gyengén elmosolyodott:
— Eljöttél?
— Mondtam, hogy eljövök. És hol… — Liza lépett ki a szobából.
— Szia, nagybácsi Aleksej.
Katia felállt:
— Átgondoltam mindent, amit mondtál, és… Liza, szeretnélek megismertetni az apukáddal.
Aleksej elejtette a csomagokat.
— Köszönöm — suttogta.
Egy hét múlva elmentek. Mindkét házat eladásra kínálták. Úgy döntöttek, hogy tiszta lappal kezdik az életüket. Liza még mindig kissé zavartan viselkedett. Aleksejt hol apának, hol nagybácsi Aleksejnek hívta. Ő pedig nevetett, átölelte a lányát, Katiát, és hitt abban, hogy most minden pontosan úgy lesz, ahogy eredetileg lennie kellett.
