— Nagynéni, drága, hogy érzi magát? — Eugenij hangja, az unokatestvérének a fia, úgy hatolt a telefonkagylóba, akár a napon túlhevített szirup — sűrű, édes, émelyítően ragadós. Minden egyes szó hamissággal volt átitatva, minden intonáció milliméterre pontosan kidolgozott, mintha tükör előtt próbálkozott volna. A gondoskodó rokon szerepét játszotta, de ebben a játékban egy csepp őszinteség sem volt. Csak éhség. Hideg, számító, türelmes éhség.
Elizaveta Szemjonovna a székében ült az ablak mellett, ahol a poros függönyök lassan lebegték át a huzatot, lassan lehunyta a szemét. Az arcán megjelent egy ferde, majdnem baljós mosoly — mint egy ragadozónál, aki már látja, hogy az áldozata a vékony jégre lép.
— Kiváló, Zsenya, egyszerűen kiváló — csikorogta, szándékosan elnyújtva a szavakat, mintha egy öregasszony lenne, akinek a hangszálai rég feladták a harcot az idővel. A hangjába remegés, gyengeség, alig hallható rekedtség vegyült, mintha minden lélegzetvétel nehezére esne. — Az orvosok azt mondják, még legalább húsz évig bírom, semmiképpen nem kevesebbet. Szóval egyelőre ne aggódj a temetés költségei miatt. És ne siess, drágám. A halál szereti azokat, akik másokat siettetnek felé.
A másik vonal végén csend támadt. De ez nem egyszerű csend volt — ez egy üresség volt, tele csalódással, mint egy jégpárával teli barlang. Szinte érezte, hogy Eugenij szorítja a telefont, az arca dühében kipirul, és újabb, még édesebb, még undorítóbb mondatot gyakorol magában. De Elizaveta Szemjonovna nem adott neki esélyt. Letette a kagylót, anélkül, hogy megvárta volna a búcsút, halk kattanással, mintha becsapta volna az ajtót a keselyű orra előtt.
Hetvennyolc éves volt. Nyolcvan — majdnem. De nem érezte magát öregasszonynak. Nem. Veteranusnak érezte magát. Egyedül vívott csaták veteránjának, döntések veteránjának, amelyeket teljes csendben hozott meg, amikor körülötte egyetlen hang sem volt, amely támogatást nyújtott volna. Egész életében a penge élén járt, és ezt a pengét a saját kezével élezte. Acélos fogás, hideg elme, vasakarat — mindezeket az uralma építésébe fektette. Kis birodalom, igen. De jövedelmező. Nagyon jövedelmező. Egy kis boltocskával kezdte egy vidéki városkában, és elit bolthálózattal, belvárosi ingatlanokkal és külföldi bankszámlával zárta, amelyről senki sem tudott.
Az ára? Megfizette az árát. És magas volt. Nagyon magas.
A férje akkor ment el, amikor negyven éves volt. Nem bírta a feszültséget, a folyamatos hajszát, az ő kompromisszum nélküli természetét. Azt mondta: „Te nem vagy ember, te egy gép vagy.” Egy nőhöz ment, aki főzött neki borscsot, és nem várta el tőle, hogy világbajnok legyen. Gyerekük nem lett. Nem jött össze. Vagy talán ő egyszerűen nem akarta — hiszen a gyerek csak elterelés lett volna. Ő pedig nem engedhette meg magának, hogy elvonja a figyelmét. Barátnők? Voltak. De eltűntek, mint az őszi levelek, amikor már nem „jó Liza” volt, hanem „Szemjonovna asszony”. Keménynek, érzéketlennek nevezték, de senki sem látta, ahogy éjjelente sír, ökölbe szorítva a kezét, hogy senki ne hallja.
Most egy hatalmas, kongó házban élt, ahol minden lépés visszhangzott, akár egy székesegyházban. A ház üres volt, mint az ő szíve. Csak a jövendő házvezetőnő, Marina járt hozzá, meg azok a… rokonok. Azok a szellemek, akik sütikkel és mosollyal érkeztek, amelyek soha nem értek el a szemükig.
Két éve tett egy kísérletet. Kétségbeesettet. Ostobát. Elhatározta, hogy „hétköznapi nagymama” lesz. Kitolta a tolószékét a városi parkba, odament a padhoz, ahol hasonló korú nénik ültek. Csacsogtak a nyugdíjról, a gyerekekről, akik elfelejtették az anyjukat, az unokákról, akik nem hívnak. De Elizaveta Szemjonovna hamar rájött: ez nem élet. Ez álarcos játék. Hamisság, egymásra rakódó piszokrétegek.
— No, Petrovna, a fiad miatt panaszkodsz? — szólt hirtelen, ostorsuhintásként csengő hangon. — Én tökéletesen emlékszem, hogy beadtad öt napra az otthonba, hogy a szeretőddel nyaralni mehess. És te, Fedorovna, mit hazudsz a menyemről? Te magad dicsekedtél, hogy kiűztétek a lakásból, hogy egyedül élhessen?
A nénik megdermedtek. Aztán kiabálni kezdtek. Sziszegtek, mint a kígyók, kivetették a fogaikat. Elizaveta Szemjonovna megfordította a tolószéket, és visszament, anélkül, hogy hátrafordult volna. Ekkor értette meg: az ő világa nem a park, nem a padok, nem a tea a pereccel. Az ő világa az aranykalitka, ahol ő a madár, aki megtanult repülni, de elfelejtett énekelni.
És most itt van Eugenij. Meg a felesége, Svetlana. Édes, mint a csokiba mártott habcsók, mosollyal, amitől az embernek kedve lenne kiöblíteni a száját. Gyakrabban jöttek. Olcsó sütiket hoztak, amiket ő meg sem evett, beszéltek a szerelemről, ami penészszagot árasztott. Átlátta őket. Nem csupán a halálát várták. Rá vágytak. Elképzelték, hogyan bontják fel a végrendeletet, osztják el a lakásokat, számlákat, ékszereket. Minél tovább élt, annál inkább nőtt az ingerlékenységük. Elkezdte észrevenni — Svetlana furcsán néz rá. Mintha számolná, hány tabletta kellene a folyamat felgyorsításához.
Egyik látogatás után, amikor a ház levegője még sokáig ázott Svetlana nehéz illatában — olcsó, édes, émelyítő aroma — Elizaveta Szemjonovna érezte, hogy valami hideg szétárad a mellkasában. Nem fáradtság. Nem depresszió. Ez félelem volt. Éles, akár egy penge. Korábban csak háttérzaj volt, távoli zümmögés, mint a hűtő szaga. Most szirénává vált. Fülhasogatóvá. Kitartóvá.
Az ablaknál ült, nézte az elhanyagolt kertet, ahol a rózsák rég feladták a harcot az égerekkel szemben, és sok év után először könnyei jelentek meg. Hidegek. Haragosak. Nem félelemből, hanem dühből. Dühből amiatt, hogy az az élet, amit erődítményként épített, talán pár kapzsi senkiházi miatt rombolódhat le, akik még csak jól sem tudnak színlelni.
Ő nem akart áldozat lenni. Semmilyen formában. Nem kért könyörületet. Nem akart együttérzést. Csak azt akarta — hogy túléljen. És győzzön. Az utolsó csatát. Saját feltételei szerint.
És akkor, mint villámcsapás a sötét égen, jött az ötlet. Őrült. Logikátlan. Zseniális.
Nem védekezni. Támadni.
Hagyják csak, hogy őrült öregasszonynak, gyengének, reszkető kezűnek tartsák. Hagyják azt hinni, hogy már majdnem halott. Ő megmutatja nekik, hogy még játszik. És a lépése váratlan lesz.
Reszkető ujjaival — nem az öregségtől, hanem az izgalomtól — elővette a régi, szakadozott noteszét. A lapok megsárgultak, a tinta kifakult, de egy szám háromszor is aláhúzva állt. József. A volt partnere. Az az ember, aki előlépett az árnyékból, amikor mindenki más eltűnt. Kapcsolatai voltak. És egy adóssága. Egy komoly adósság, amit soha nem fizetett vissza.
Tárcsázta a számot. Kettő, három csengés.
— József, üdv. Itt Elizaveta Szemjonovna — hangja acélkemény volt. — Emlékszel, azt mondtad, bármilyen kéréssel fordulhatok hozzád? Nos, nekem pont ilyen van. Csak nem teljesen szokványos. Szükségem van egy emberre. Nem testőrre. Nem biztonsági őrre. Hanem egy szimbólumra. Valakire, akitől félnek. Aki nálam fog lakni. Aki az árnyékom lesz. Aki elüldözi őket. Örökre.
Amikor Marina, a házvezetőnő visszatért a boltból, és meghallotta a tervet, majdnem elájult.
— Elizaveta Szemjonovna, maga megőrült! — kiáltotta, kezét a szívére szorítva. — Bűnözőt a házba? Az a fickó itt minket mindkettőnket megöl, és egy szót sem szól! Maga nem is ismeri az embert!
— Legalább ő őszinte — válaszolta hűvösen Elizaveta. — És ők? Mosolyognak, kezet csókolnak, de a szemükben csak a számlálás van. Mennyit ér az életem? Mennyit kapnak, ha eltűnök?
— De hát ő… börtönben ült!
— És én szabad vagyok? — keserűen elmosolyodott. — Évtizedek óta ketrecben vagyok. Csak az én rácsaim aranyból vannak.
Két nappal később csengettek az ajtón. Marina kinyitotta — és megdermedt. Az ajtóban egy férfi állt. Negyvenes éveiben. Katonás rövid haj. Sötét kabát, olcsó, de tiszta. Tekintete nehéz, hunyorogva nézett, mintha mindenki ellenség lenne számára. Vállai feszesek voltak, mint egy bokszolóé a mérkőzés előtt. Nem mosolygott. Nem próbált kedves lenni. Csak állt. És hallgatott.
— Gyere be, Alekszej, vártam rád — szólt a hang a szoba mélyéről. Parancsoló. Magabiztos.
A férfi belépett. Elizaveta Szemjonovna végigmérte. Nem bűnözőként. Emberként. Nem fenyegetést látott benne, hanem lehetőséget.
— Marina, légy szíves, készíts nekünk teát. És kérlek, hagyj magunkra.
Amikor az ajtó becsukódott, egyenesen a szemébe nézett.
— Biztosan József már mesélt önnek. De szeretném, ha tőlem is hallaná. Nem gondozóra van szükségem. Félelemre van szükségem. Olyan emberre, aki itt fog élni, a második emeleti szobában alszik, mellettem jár. Aki úgy néz a rokonaimra, mintha bármelyik pillanatban kész lenne letépni a fejüket. Érti?
Alekszej bólintott. Hangja mély volt, akár egy bányából jövő.
— Igen. Nemrég jöttem ki. Megvédtem a feleségem. Megtoltam egyet. Ő elesett. Meghalt. A bíróság azt mondta: „nem kellett volna ütni.” A feleség… egy évvel később hozzáment ahhoz, aki vezette az autót, és mindent látott. Szóval… nincs vesztenivalóm.
A szemében fájdalom csillant. Mély. Régi. De nem harag. Nem bosszúvágy. Csak csalódottság. Az árulás és az igazságtalanság miatt.
Elizaveta Szemjonovna bólintott. Megértette: nem egy szörny áll előtte. Egy megtört ember, aki becsületes. És ez ritkaság.
— Felvételt nyertél. A szobád fent lesz. A fizetés bőkezű. A legfontosabb — légy önmagad. Komor. Hallgatag. Veszélyes. Szerintem ez nem lesz gond.
Az első napok csendben teltek. Alekszej nem nyomult beszélgetéssel. Nem tett fel kérdéseket. Egyszerűen csak volt. Jelen volt. Mint egy árnyék. Mint egy fal. Mint egy fegyver, feltöltve, de még ki nem lőve.
Marina, aki az első napokban minden Alekszej-lépés hallatán összerezzenve rezzent, mintha lövés dördült volna, lassan megváltoztatta a hozzáállását. Először óvatosan, aztán kíváncsian, majd hamarosan igazi anyai szeretettel. Figyelte, hogyan eszik: csendesen, szerényen, alig érintve a tányért, mintha szégyellné magát egy plusz kanálért. Sovány volt, mintha az évek a börtönben nemcsak a szabadságát vették volna el, hanem mindenét — húsát, erejét, még az egykori jólét árnyékát is. A bőr alatt kilátszó bordák, a túl éles vállak és a túl visszafogott mozdulatok mind azt árulták el, hogy fél, nehogy véletlenül valakit jelenlétével megsértsen.
De a szemében nem volt harag. Fáradtság volt. És vágyakozás. Olyan mély, mint egy bánya.
És akkor Marina-ban felébredt valami, ami régóta szunnyadt: a gondoskodás ösztöne. Elkezdett plusz húst tenni a tányérjába, egy kanál mézet adni a teájához, friss kenyeret és lekvárt hagyni a konyhában. Néha, amikor Alekszej a szobájába ment, maga elé motyogott, miközben az üres tányérját nézte:
— Egészen lesoványodott az állami kosztól, szegény… Olyan, mint egy kiskutya, aki a kerítés alatt küzd meg a túlélésért. Senki sem sajnálta, senki sem simogatta. És most itt él, hallgat, szenved, és senkit sem érdekel.
Nem tudta, hogy nem csupán jót tesz vele. Emberré teszi újra. Lassan, kanálról kanálra, falatról falatra.
Egy reggel, amikor a nap először hosszú idő után óvatosan bekukucskált a nagy ház ablakain, aranyfénybe öltöztetve a poros padlót, Alekszej odalépett Elizaveta Szemjonovna székéhez. Csendben állt, mint egy árnyék, de a szemében valami új csillant — nem félelem, nem engedelmesség, hanem elszántság.
— Elizaveta Szemjonovna, meleg van kint. Sétáljunk egyet? A kertben.
Megremegett. A kertben? Több mint egy éve nem ment ki oda. Értelmetlennek tartotta. Miért menne? Minden benőtt, minden elpusztult. Ahogy ő maga is. Ahogy az élete is.
De a hangjában nem volt erőszakosság. Ajánlat volt — egyszerű, őszinte, szókimondó. És ebben volt az erő.
Rá nézett. És bólintott.
Ő könnyedén felkapta, mintha nem öregasszony lenne, hanem törékeny madár, majd óvatosan átültette a tolószékbe. Aztán kivitette az udvarra. A levegő friss volt, enyhe illattal: nedves föld és a múlt évi avar keverékével. A nap simogatta az arcát.
És a kert… a kert szörnyű volt. A gaz, mint zöld pestis, mindent felfalta. A rózsabokrok kiszáradtak, fekete ágakra emlékeztettek, akár csontok. A bazsarózsák lehanyatlottak, eltörtek, mintha sírtak volna. Ez nem pusztán elhanyagoltság volt. Ez a fájdalom kiáltása volt. A gazda lelkének tükre, akit ő maga rég eltemetett.
És hirtelen — egy szikra.
Nem vágyakozás. Nem sajnálat. Lelkesedés.
Az egykori sikeres üzletasszony, aki egyszer a semmiből épített birodalmat, új erőre kapott. A szeme, amely éveken át homályos volt, hirtelen tisztává vált, akár a tavaszi jég.
— Nos, Alekszej! — parancsolt, és a hangja úgy szólt, ahogy sok éve nem — erőteljesen, határozottan, élőn. — Látod azokat a rózsákat? Metszőollóra és kesztyűre lesz szükség. Levágjuk az összes száraz részt. Ott vannak a bazsarózsák is — azokat azonnal meg kell kötözni, különben eltörnek!
Alekszej nem vitatkozott. Csendben elrohant az eszközökért. És munkához látott. Az ő irányítása alatt. Parancsolt, mutatott, javított, mérges lett, ha hibázott, és dicsért, ha jól csinálta. És a mellkasában, ahol évek óta üresség uralkodott, hirtelen dobogni kezdett valami meleg. Valami, amit rég elfelejtett. Az élet.
Néhány hét múlva hirtelen észrevette: a lába már nem reszket annyira. A keze erősebb lett. Könnyebben veszi a levegőt. Megkérdezte Marinát:
— Jobban érzem magam?
A nő ravaszul elmosolyodott, mintha egy nagy titkot tudna.
— Ez mind csak a Léó műve — suttogta összeesküvő módjára. — Úgy csap be, mint egy kisgyereket. Amíg mesél az ő kertészkedési sikereiről, kanalanként a szádba adja az ételt. Eltereli a figyelmed, te meg mindent megeszel. Azt mondja: „Etetni kell, mint a vágóhídra, hogy legyen ereje.” Ő meg csak ül, nézi, ahogy eszel, és mosolyog. Mint az apja, aki eteti a fiát.
Elizaveta Szemjonovna megdermedt. Ő törődött vele. Az öreg, magányos, büszke nővel, akit senki sem szeretett. Csendesen, szavak és fölény nélkül tette. Egyszerűen csak tette.
Este, amikor Alekszej visszavonult a szobájába, ő a székében ült, bámulta a fák árnyékait, és hirtelen egy belső impulzust érzett. Nem gondolatot. Nem vágyat. Parancsot belülről.
Megkapaszkodott a karfákban. Összeszorította a fogát. Összeszedte az akaratát, mint aki ugrásra készül a mélységbe. És… felállt.
A lábai megremegtek. Fájdalom hasított az ízületeibe. De kitartottak.
Egy lépés.
Kettő.
Három.
Ment. Sétált! Egyedül. Tolószék nélkül. Támasz nélkül. Emberként. Élő emberként.
És csak ezután, kimerülten, de könnyekig boldogan, visszaült.
Újra tudott járni.
A kert átalakulóban volt. Minden nap egy új győzelem volt. De bár Alekszej erős volt, nem ismerte a kertészet apró részleteit. Nem tudta helyesen átültetni a tulipánokat, nem értett a bokrok formázásához, és nem tudta, hogyan kell a színeket összehangolni. Egy nap bizonytalanul megjegyezte:
— Elizaveta Szemjonovna… A kertészeti boltban megismerkedtem egy lánnyal… Ksenija a neve. Nagyon ért a virágokhoz. Talán felvehetnénk néhány napra, hogy segítsen a virágágyásokkal? Nem kér sokat.
Elizaveta Szemjonovna elmosolyodott. Nem csak mosolygott — megértette. Látta a szemében azt, amit ő maga még nem ismert fel: a vágyat a melegség után. A fény után. Egy nő után.
— Természetesen, Alekszej, hívd meg Kseniját. Jó ötlet.
Ksenija megérkezett — és mintha magával hozta volna a tavaszt. Könnyed, fürge, ragyogó szemekkel és csilingelő nevetéssel, akár egy madár. Pillangóként repkedett a kertben, virágokat ültetett, virágágyásokat alkotott, ahol minden árnyalat a helyén volt. A kert új színeket öltött — bíbor, lila, arany, fehér — mintha maga a természet mosolyogna.
Elizaveta Szemjonovna a verandán ült, és figyelte őket. Figyelte, ahogy Alekszej félénken nyújtja neki a lapátot. Ahogy Ksenija nevet, és ő válaszként mosolyog — hosszú idő után először. Ahogy a tekintetük találkozik, majd mindketten elfordítják a szemüket.
Érezte, hogy a mellkasában meleg tűz lobban fel. A kuzin szerepe. Nem csupán segítség. Élet teremtése. Ennyi év halál és magány után — újra tesz valami jót. Valami valósat.
Egy nap kijelentette:
— Alekszej, megyünk a bevásárlóközpontba. Elég a rongyaidból. Most már nem csak biztonsági őr vagy. Te vagy az uradalom vezetője. Ennek megfelelően kell kinézned.
Ő tiltakozott. Szégyellte magát. De hiába vitázott vele. Ráparancsolt, hogy próbáljon fel egy tucat öltönyt, inget és nyakkendőt. Mindent ő választott ki — szigorúan, de ízlésesen. Amikor kijött a próbafülkéből sötét öltönyben, hófehér ingben és nyakkendővel, már nem úgy nézett ki, mint egy volt elítélt.
Úriembernek tűnt.
Olyan embernek, akinek joga van a boldogsághoz.
Este először vacsoráztak együtt — a megújult verandán, a bódító virágok között. Marina megterítette az ünnepi asztalt. Gyertyák égtek. A poharakban csillogott a bor. A levegő tele volt jázmin és remény illatával.
Elizaveta Szemjonovna nézte őket — a zavart Alekszejt, a ragyogó Kseniját — és érezte, hogy a lelkében béke árad szét. Valódi. Mély. Meleg.
— Alekszej, már késő van — mondta, amikor a vacsora a végéhez közeledett. — Kísérd haza a vendégünket. Nem illik, hogy egy fiatal lány egyedül járjon a sötétben.
Ez nem tanács volt. Ez a boldogság parancsa.
Azóta Ksenija egyre gyakrabban járt hozzájuk. Nemcsak a munka miatt. Hozott süteményeket, virágokat, nevetést. Alekszej és ő, mindketten félénkek, mindketten a múltjuk miatt féltek megtenni az első lépést. Megosztották Elizaveta Szemjonovnával félelmeiket, álmaikat, kételyeiket.
Számukra ő nem csupán háziasszony lett.
Ő lett a bölcs anya.
Mentor.
Titkaik őrzője.
Ő hallgatta őket. Mosolygott. És lágyan, mint a szél, ösztönözte őket egymás felé.
Egy hónap múlva lett volna a jubileuma — nyolcvan éves. Az időpontot csak ő és Marina ismerték.
És Elizaveta Szemjonovna eldöntötte:
ez nem lesz ünnep.
Ez egy előadás lesz.
Az utolsó felvonás.
Az utolsó csapás a kapzsi rokonokra.
Felhívta Evgenyt. A hangja — gyenge, reszkető, mint egy haldoklóé.
— Gyere, Zsenyecska… Rosszul vagyok. Beszélni akarok… a jövőről.
Eljöttek.
Álszent együttérzéssel.
Ragadozó tekintettel.
— Na, ma vagy a koporsóban gördítik ki, vagy rögtön az ágyon, mint egy múmiát? — suttogta Evgeny a feleségének.
— A legfontosabb a végrendelet. Meg kell nézni, hogy nem rejtett-e el valamit — bólintott Svetlana.
Nem tudták, hogy minden szavukat rögzítették.
Hogy Elizaveta Szemjonovna mindent hallott.
Amikor bevezették őket a nappaliba, meglátták Alekszejt és Kseniját.
Megvetően méregették őket.
— Na, és mi ez a szolgálósereg? — kérdezte undorodva Svetlana.
És ekkor kitárultak az ajtók.
És nem az öregasszony lépett be.
Belépett a királynő.
Elegáns sötétkék ruha. Gyöngysor. Olyan frizura, mint egy múlt századi hölgyé.
Egyedül sétált.
Csak enyhén támaszkodott Alekszej karjára, aki új öltönyében egy úriembernek tűnt egy szép regényből.
Evgeny és Svetlana állkapcsa leesett.
— Üdvözlöm, kedveseim — énekelt szinte. — Örülök, hogy el tudtak jönni a jubileumomra.
Aztán Alekszej felé fordult.
— Léó, mit vársz még? Lehet ennél jobb alkalom?
Felállt. Elővette a dobozkát. Térdre ereszkedett.
Kimondta: „Nősülj meg engem.”
Ksenija — könnyeivel küzdve — suttogta: „Igen.”
— És tőlem, gyermekeim, esküvői ajándék — jelentette be ünnepélyesen Elizaveta Szemjonovna. — Ajándékozom nektek ezt a házat. Éljetek itt. Neveljetek gyerekeket. Legyetek boldogok. Holnap a közjegyző intézi az ügyeket.
Sokk.
K.O.
A játék vége.
Svetlana suttogta:
— El kell tenni láb alól, Zsenya! Azonnal!
De Alekszej, aki a hátuk mögött állt, lehajolt, és halkan mondta:
— Már ültem börtönt. És ha Elizaveta Szemjonovnával bármi történik… könnyű szívvel térek vissza a rácsok mögé. De előbb elküldök titeket oda, ahonnan nincs visszaút.
Elmentek.
Mint megvert kutyák.
Örökre.
Három hónappal később az újjászületett kertben, virágok és nevetés között, megtartották az esküvőt.
Alekszej és Ksenija.
Ragyogóan.
Boldogan.
Élőként.
A díszvendég helyén, az ünnepség élén, Elizaveta Szemjonovna ült. Nevett, bölcs tanácsokat adott az ifjaknak, és nem csupán vendégként, hanem az ünnep szívként — inspirálójaként és központi vonzerejeként érezte magát. Többé nem volt magányos öregasszony a fényűző, de üres ketrecben. Most már a szeretettel teli otthon háziasszonya, anya és nagymama, egy új, megtalált család feje volt.
Szerepe az életben gyökeresen megváltozott. Ksenija számára bölcs mentorrá és majdnem anyai személyiséggé vált, Alekszejnek pedig a legközelebbi emberré, aki visszaadta neki a hitet a jóságban és emberiességben. Többé nem adott parancsokat, hanem melegen, törődéssel tanácsolta, hogyan rendezzék be a gyerekszobát, és szeretettel kötötte a pici kis babacipőket. A régi, szigorú és szúrós üzletasszony nyoma is eltűnt. Helyette egy kedves, szerető nagymama állt, akit gondoskodás, figyelem és valódi melegség ölelt körül.
Elizaveta Szemjonovna megélte a boldog napot, amikor Ksenija fia megszületett. A kezében tartva a kicsi, ráncos újszülöttet — a „lelki unokáját” — nem tudta visszatartani a könnyeit. De ezek nem voltak a vágyakozás vagy magány könnyei, hanem a csendes, mély öröm könnyei. A nő, aki egész életében a számításra és hideg logikára építette a sikerét, az út végén megtalálta azt, amit semmilyen millióért nem lehet megvenni — az igazi, élő családot. És ez lett a legnagyobb, legőszintébb győzelme.
