Margarita megigazította arany karkötőjét, és kissé megemelte a vállát, hogy a brokát ruha csillogjon a csillár fényében. A vendégek az asztaloknál elhallgattak, mert ő tudta, hogyan kell csendre inteni egy termet. Pénz, sokéves gyakorlat és a megszokás, hogy mindig a figyelem középpontjában áll.
Anna azonnal összerezzent. Tudta, mi következik. Látta, hogyan sandított egész este az anyósa az édesanyjára. Hogyan suttogott a barátnőinek, miközben Vera szürke kosztümjére mutogatott. Hogyan fintorgott, amikor az villát vett a kezébe.
— Anya, ne kell… — mondta halkan Andrij.
Margarita felvette a mikrofont.
— Kedves vendégek, szeretnék néhány szót mondani a fiam választásáról.
A teremben olyan csend lett, mint vihar előtt.
— Én természetesen más menyet álmodtam a fiamnak. A mi körünkből. De mit lehet tenni — beleszeretett. Egy egyszerű lányba, egy egyszerű családból. Nem baj, majd megbirkózunk vele.
Vera az asztal sarkánál ült, és le sem vette a szemét. Kezei az abroszon pihentek.
— Csakhogy most nemcsak az ifjú párt kell majd eltartanunk, hanem az egész rokonságukat is. Mert ha az ember anyja egész életében levest oszt egy iskolai menzán — akkor hozományra aligha lehet számítani, igaz?
Néhányan az asztalnál kuncogtak. Valaki elfordította a tekintetét.
Margarita szünetet tartott, élvezve a figyelmet.
— Nézzék csak ezt az asszonyt. Még egy tisztességes kosztümöt sem tudott venni. Nyilván a szakácsnő fizetése ezt nem engedi.
Anna felállt, és kiszaladt a teremből. Andrij utána rohant, de Margarita folytatta, mintha semmit sem venne észre.
— De semmi gond, most a lánya kihúzta a szerencsesorsjegyet. Most már nem kell fazekakat mosnia nyugdíjig, mint az anyjának. Jólétben fog élni. A mi pénzünkön.
A teremben olyan csend lett, hogy hallani lehetett a székek nyikorgását. Margarita egyik barátnője megpróbálta meghúzni a ruhaujját, de ő legyintett, és letette a mikrofont az asztalra. Elégedetten. Mindent kimondott, amit akart.
Vera lassan felállt. Nyugodtan. Könnyek nélkül. Összehajtotta a szalvétát, a tányér szélére tette, majd Margaritára nézett.
— Köszönöm az őszinteséget.
A hangja halk volt, mégis mindenki hallotta.
— Én mindig arra tanítottam a lányomat: a becsületes munka nem szégyen. Harminc éven át etettem gyerekeket. És nem szégyellem. Az üres szív viszont olyan baj, amit semmilyen pénz nem tud orvosolni.
Margarita elmosolyodott, mondani akart valamit, de Vera folytatta.
— A férjem, Mikola hét éve hunyt el. Építő volt. Igaza van. Csakhogy azt nem tudja, hogy milyen. Ő alapította azt a holdingot, amely a város kerületeinek felét beépítette. A nevét mindenki ismeri, akinek köze van az ingatlanpiachoz.
Az egyik asztalnál egy nagytermetű férfi sötét öltönyben hirtelen kiegyenesedett. Az arca megnyúlt.
— Kravcova? — kérdezte. — Vera Mikolajevna Kravcova?
— Igen.
— Istenem… Én dolgoztam a férjével. Mikola Szergejevics legenda volt. A városban mindenki tud az alapítványáról. Arról, mennyit fektetett gyermekkórházakba.
Margarita elsápadt. Megkapaszkodott az asztal szélében.
— Miután a férjem meghalt, mindent én örököltem — folytatta nyugodtan Vera. — A számlákat. A részvényeket. Az ingatlanokat. Az üzletet. De nem akartam otthon ülni és a pénzt számolni. A férjem megvetette a lustaságot. Ezért ott maradtam, ahol szükség van rám.
A férfi felállt és odalépett Verához.
— Szégyellem, hogy nem ismertem fel rögtön.
Kezet nyújtott. Vera megszorította. Többen is odaléptek hozzá — azok, akik már megértették, kivel állnak szemben.
Margarita mozdulatlanul állt. Az arca szürkés volt.
A szomszéd asztalnál ülő barátnő hirtelen felkiáltott:
— Margo, várj… Te béreled a „Riviera” bevásárlóközpont helyiségeit a virágüzleteidhez, ugye?
Margarita bólintott, nem értve, mire megy ki a dolog.
— Hiszen az a központ a Kravcova-alapítványé! Fél éve olvastam a hírekben. Az egész városban van hálózatuk.
Az anyós a szék támlájába kapaszkodott.
— Maga… maga tönkretehet engem — préselte ki.
Vera hosszasan ránézett.
— Megtehetném. Egyetlen telefonhívással. Felbonthatnám a bérleti szerződést. Megemelhetném a díjat. Elintézhetném, hogy ebben a városban egyetlen tulajdonos se adjon magának helyiséget. Elég kapcsolatom van hozzá.
A teremben olyan csend volt, hogy a lélegzetvétel is hallatszott.
— De nem fogom megtenni — mondta Vera. — Mert én nem vagyok olyan, mint maga. Én nem alázok meg embereket. Még azokat sem, akik megérdemelnék.
Andrij és Anna felé fordult, akik visszatértek és az ajtónál álltak.
— Menjetek, gyerekek. Táncoljatok. Ez a ti napotok.
Margarita visszaült a székére. A kezei remegtek. Mondani akart valamit, mentegetőzni, de a szavak a torkán akadtak. A vendégek elfordították a tekintetüket. Azok, akik még fél órával korábban hízelegtek neki, most igyekeztek nem ránézni.
A mellette ülő barátnő csendben felállt, és átült egy másik asztalhoz.
Margarita egyedül maradt.
A zene újra megszólalt. Az ifjú pár a terem közepére lépett. A vendégek lassan feloldódtak, beszélgetni és nevetni kezdtek. De senki sem ment Margaritához. Senki sem vigasztalta. Ott ült a fiatalok asztala mellett, azon a helyen, amely egy órával korábban még trónnak tűnt, most pedig csak egy üres szék volt idegen emberek között.
Andrij az este végéhez közeledve odalépett hozzá.
— Anya, elégedett vagy?
Felnézett rá. A szemében valami könyörgésféle volt.
— Nem tudtam…
— Nem tudtad, hogy gazdag. De azt tudtad, hogy ember. És az neked kevés volt.
Megfordult és elment. Aznap este többet nem ment oda hozzá.
Vera már készülődött hazafelé, miközben a vendégek még táncoltak. Megölelte Annát, homlokon csókolta, majd az ajtó felé indult. Az ajtónál egy sötét öltönyös férfi állította meg.
— Vera Mikolajevna, egy kérdés.
Megállt.
— Miért hallgatott? Miért engedte meg neki mindezt?
Vera visszafordult, és a teremre nézett, ahol Margarita még mindig egyedül ült.
— Azért, mert látnom kellett az igazi arcát. A vejem jó ember. De az anyja megmérgezhette volna a lányom életét. Meggyőzhette volna arról, hogy méltatlan. Hogy minden morzsáért hálásnak kell lennie. Most Margarita tudja: ha Annát bántja — mindent elveszít.
— Mikola Szergejevics büszke lenne önre.
— Tudom — mosolyodott el Vera.
Kilépett az utcára. Késő volt, de meleg. Vera elővette a telefonját és tárcsázott.
— Alekszej Mihajlovics? Igen, én vagyok. Holnap írassa át a belvárosi lakást Andrij és Anna nevére. A részvényeket is. Hadd kezdjék az életüket szabadon.
Letette a telefont, majd elindult az üres sétányon. Egyedül. Testőrség nélkül, pompa nélkül, kíséret nélkül. Csak egy nő szürke kosztümben, aki éppen megnyert egy háborút anélkül, hogy egyetlen durva szót is kimondott volna.
A restauranteremben pedig Margarita az üresedő asztalnál ült, és a fiát nézte, aki a feleségével táncolt. Boldog volt. Nevetett. Úgy ölelte Annát, mintha félne elveszíteni.
És egyetlenegyszer sem nézett vissza az anyjára.
Margarita akkor értette meg, hogy nem a pénzt veszítette el. Nem a tiszteletet. Nem a hírnevét. A fiát veszítette el. Mert a fiú szemében, amikor elment mellette, nem volt sem szeretet, sem sajnálat. Csak üresség. Az az üresség, amiről Vera beszélt.
És ezt az ürességet már nem lehetett betölteni.
